— Non.
Puis elle leva l’enveloppe.
— Béatrice m’a dit que tout était décidé. Que puisque Lucas était mort, je n’avais plus aucun lien juridique avec la famille.
Je ne répondis pas.
Parce que si j’avais ouvert la bouche à ce moment-là, je n’aurais pas parlé correctement.
Élise continua :
— Elle a dit que vous saviez.
Cette fois je sentis quelque chose céder.
— Elle a utilisé mon nom ?
— Oui.
— Exactement quels mots ?
Élise avala difficilement.
— « Henri n’aime pas les scènes, mais il sait très bien que cette situation ne peut pas durer. Il me laisse régler ce qu’il n’a pas le courage de te dire lui-même. »
Je fermai les yeux.
Béatrice me connaissait depuis soixante ans.
Elle savait précisément quelle accusation me ferait le plus mal.
La lâcheté.
Élise poursuivit :
— Elle a dit que je n’appartenais pas à votre monde. Que je n’étais entrée dans cette famille que par Lucas.
Ses doigts se crispèrent sur le billet.
— Et que Léo avait besoin d’être élevé par des gens qui comprennent ce que signifie porter votre nom.
Je regardai mon petit-fils.
Quatre ans.
Endormi.
Il portait un petit sweat avec un dinosaure vert.
